Продолжаю цикл коротких рассказов о месяцах.
читать дальшеЭто месяц, который пронзает вас насквозь. Ветер, который режет вашу кожу холодным и острым лезвием. Это месяц, когда золотые деревья, которые еще не так давно были прекрасными дамами и кавалерами на восхитительном балу ярких красок, вдруг оказываются бледными и безжизненными остовами на параде мертвецов. Они хищно тянут к вам свои безжизненные, цепкие лапы и скалятся хищной улыбкой. С их костей свисают, как слюна, нити, которые еще не так давно были паутиной.
Это ночи с холодной и острой луной. Луна и ветер срывают все маски. Они просвечивают вас насквозь. Они сводят вас с ума, оставляя внутри лишь холодный сквозняк, гуляющий по закоулкам вашей жизни.
Это парад мертвецов. Это полночь карнавала, когда снимаются маски. Это бал вампиров.
Октябрь как преступник забирает все. Он крадется незаметно. И вдруг он выскакивает из-за угла и нападает на вас. Он кружит вас в потоке пыли — единственном воспоминании о тепле. Но и эта пыль холодна и сурова. Она врезается в ваше лицо острыми песчинками.
На вас обрушивают дожди. Они окончательно смывают с вас праздничный макияж и последние штрихи лета. На смену им приходят снова ветер и пыль, которые высушивают вашу кожу, превращая вас в октябрьского мертвеца.
Еще есть золото на деревьях, но это всего лишь иллюзия радости. Просто до них еще не добрался Октябрь.
Земля впитывает влагу дождей, чтобы потом сделать из нее твердую оболочку, а под ней уснуть.
Октябрь пытается пробраться к вашему телу. Вы все теплее и теплее одеваетесь, стараясь укутаться. И тогда Октябрь идет на очередную уловку. Он дарит вам, может уже и не летнее, но еще теплое солнце. Он дает вам понежиться под осенним солнышком, насладиться последним теплом. А когда вы сбрасываете с себя всю защитную одежду, как обертку от красивой конфеты, он внезапно набрасывается на вас и рвет на куски острым, как скальпель хирурга, ветром. Кровь падает крупными каплями дождя на серый и неприветливый асфальт. Она бежит грязными ручьями по дорогам и исчезает в водостоках.
Небо теряет свою яркость и приобретает болезненный мертвецкий оттенок. Оно серое и призрачное. На нем как рубцы застыли землистые облака. Даже не верится, что небо бывает иным, и что когда-нибудь оно снова станет ярким и перестанет давить.
Дымка опускается на город, своеобразный занавес. Мы чувствуем каждой клеточкой своего организма запах гниения и старости. Это листья. Горят костры, на которых как еретики сжигаются листья — прошлое. И на город опускается этот тяжелый кислый запах.
Город становится кладбищем, а деревья вычурными памятниками.
Так осень хоронит все ненужное. Жестоко избавляется от хлама, расчищая территорию для более нужных вещей. А Октябрь – это месяц-могильщик.